DEL AMOR
Érase una vez un Principito
que sufrió el contagio de una epidemia.
Érase una vez un libro
que perdió la memoria de su presencia.
Érase una vez una mariposa
que cambió —borracha— sus alas por muletas.
Érase una vez que a una palabra
se la tragó una puerta.
Y el Principito,
desnudo y mal nutrido
encontró un libro en blanco;
y una mariposa enferma
amaneció cargada de palabras para cantar.
Dicen los grillos
que cuando nadie mira
todo se crea
por eso dormimos de noche
y vivimos de día...
Pues érase una vez un tiempo
que aún no existía.
Érase una vez un poema
que aún no se escribía.
Érase una vez una mujer
que aún no vivía.
Y érase una vez una cosa tan rara
que aún no se inventaba
pero ya se nombraba
ya se mentaba
ya se soñaba
y ya se anhelaba,
y de tanto anhelarse
se pecaba en su nombre,
sobre él se juraba
pero pobres insensatos,
¡qué error!
si el amor aún no se inventaba.
Junio 2013
MENSTRUACIÓN
A mí las olas me convirtieron en guirnalda.
Y algún osado paseante
—que buscaba con furia y desespero recoger sus huellas—
me encontró lánguida en la playa.
Desde entonces sirvo de adorno,
rodeo los cuellos de insensatas muchachas,
que intercambian desayunos
por bofetadas.
Esta guirnalda que decora
finos hilos con sabor a piel,
a cuello, a gaznate
—esta que soy a veces, cuando me disfrazo de brisa—
estrangulo la distancia,
entre los colmillos de buitre
y los tentáculos de la salamandra.
Viajo con las maletas y los neceseres.
Me heredan de amante a novia,
de puta a abuela,
de amiga a sierva.
La guirnalda,
la eterna guirnalda roja,
de sangre joven que no conoce relojes.
Esta guirnalda de auroras,
que hoy me porta
la impronta
la huella
y el deshecho,
de una esclava.
Junio 2013
LA BELLEZA
— A mi abuelo, que ya anciano reside en el fondo de la contemplación. Hoy que cumples 100 años—
Resbala el silencio sereno
Se desliza el pétalo
que como barca,
me contiene.
Despacio,
la vida habla cuando termina de llover.
Es el instante de la música
y la fragancia,
el nacimiento de la Belleza.
La suavidad
rezuma de las piedras.
El cuenco
recibe el agua fresca.
Se mueve bailando
para hacerlo todo más hermoso.
Es la elegancia
de otra esquina,
de aquél rincón lejano
en el que la fuerza
es cortesía.
Y la contemplación es desayuno
nacimiento del arte
parto en agua.
Del manantial surge
el reflejo de la paz.
El animal ya no fue violento
su paso se transformó en danza.
La Naturaleza dejó de ser inhóspita
se convirtió en lienzo.
La Belleza está en mis manos.
La serpiente ha llegado al corazón.
No hay mejor amante que el viento,
mejor amigo que la tierra
mejor maestro que el agua
mejor padre que el cielo.
Son las nubes el reloj del tiempo
son los otros meros espectadores
títeres quizá de un teatro pícaro,
juegos de sombras en el descubrimiento.
Sólo en la calma,
—en la contemplación de la Belleza—
la bestia se transforma en tótem,
en guía, en referencia.
Agua que limpias
el surco
el vacío
de esta flauta,
trasvase sin finalidad
más que mover el agua
del pozo
del río
del lago
del manantial.
La Belleza
del tiempo que no existe
de la utilidad que no sirve
del sirviente sin amo
del amor sin dueño
del corazón sin forma.
Nota musical suspendida
que vibra en serenidad
sin ansiedad de descubrir el misterio.
Únicamente obedeces a la vida,
¡agua!.
Y cuando yo existo
descubro la Belleza...
El silencio vacío del sinsentido de la Belleza.
29 Abril 2013
POEMAS DE ADIOSA II
Adiosa extiende la mano, sus dedos entrelazados por un hilo transparente.
Adiosa abre
la puerta del encanto.
La ilusión se cierne como sombra de nube.
La fuerza arranca los postigos que detienen la felicidad.
Adiosa bosteza.
Los cántaros golpean hacia dentro. La música surge de la matriz.
Adiosa inunda
con sus lágrimas el presente. Desteje el pasado. Dibuja con sus recuerdos historias por contar.
Adiosa se despide
sin marcharse. Está en el irse pero se queda sin estar.
Adiosa habla
desinteresadamente. No es la dueña de sus palabras. Sólo los hilos saben qué tejen.
Las arañas inventan las letras mientras tejen las telas con las que la vida se sostiene, transparentes para que no se noten, invisiblemente anónimas. Adiosa lleva tatuada una araña en la sien izquerda.
POEMAS DE ADIOSA I
Adiosa, ilusiona que alienta y conturba mientras encanta
—Ilusiona—
la vida
la noche
el día
y la risa
—Alienta—
el misterio
el asombro
el otro
y Dios
—Conturba—
la Fuerza
el mar
el viento
y la aurora
—Alivia—
el agua
el sueño
el abrazo
y el hogar
—Encanta—
la sorpresa
la palabra
el enamoramiento
y la alegría
Adiosa está en uno de esos días
que nada se entiende pero todo se siente.
POEMAS DEL BOSQUE
II. PROTESTA
4 enero 2013
I. DETRÁS
Detrás hay una silueta de algo
que se percibe
pero no se ve
La materia de la transparencia
permea las formas encubiertas,
se abren páramos
en el horizonte
Y detrás de todo aquello
como tras un cristal
hay —existe—
una silueta de algo
que se percibe
pero que no se alcanza
a ver.
Hoy al menos no.
27 dic 2012
ATRE • VERSE
EL VIAJE DEL ALMA I
Érase una vez un Principito
que sufrió el contagio de una epidemia.
Érase una vez un libro
que perdió la memoria de su presencia.
Érase una vez una mariposa
que cambió —borracha— sus alas por muletas.
Érase una vez que a una palabra
se la tragó una puerta.
Y el Principito,
desnudo y mal nutrido
encontró un libro en blanco;
y una mariposa enferma
amaneció cargada de palabras para cantar.
Dicen los grillos
que cuando nadie mira
todo se crea
por eso dormimos de noche
y vivimos de día...
Pues érase una vez un tiempo
que aún no existía.
Érase una vez un poema
que aún no se escribía.
Érase una vez una mujer
que aún no vivía.
Y érase una vez una cosa tan rara
que aún no se inventaba
pero ya se nombraba
ya se mentaba
ya se soñaba
y ya se anhelaba,
y de tanto anhelarse
se pecaba en su nombre,
sobre él se juraba
pero pobres insensatos,
¡qué error!
si el amor aún no se inventaba.
Junio 2013
MENSTRUACIÓN
A mí las olas me convirtieron en guirnalda.
Y algún osado paseante
—que buscaba con furia y desespero recoger sus huellas—
me encontró lánguida en la playa.
Desde entonces sirvo de adorno,
rodeo los cuellos de insensatas muchachas,
que intercambian desayunos
por bofetadas.
Esta guirnalda que decora
finos hilos con sabor a piel,
a cuello, a gaznate
—esta que soy a veces, cuando me disfrazo de brisa—
estrangulo la distancia,
entre los colmillos de buitre
y los tentáculos de la salamandra.
Viajo con las maletas y los neceseres.
Me heredan de amante a novia,
de puta a abuela,
de amiga a sierva.
La guirnalda,
la eterna guirnalda roja,
de sangre joven que no conoce relojes.
Esta guirnalda de auroras,
que hoy me porta
la impronta
la huella
y el deshecho,
de una esclava.
Junio 2013
LA BELLEZA
— A mi abuelo, que ya anciano reside en el fondo de la contemplación. Hoy que cumples 100 años—
Resbala el silencio sereno
Se desliza el pétalo
que como barca,
me contiene.
Despacio,
la vida habla cuando termina de llover.
Es el instante de la música
y la fragancia,
el nacimiento de la Belleza.
La suavidad
rezuma de las piedras.
El cuenco
recibe el agua fresca.
Se mueve bailando
para hacerlo todo más hermoso.
Es la elegancia
de otra esquina,
de aquél rincón lejano
en el que la fuerza
es cortesía.
Y la contemplación es desayuno
nacimiento del arte
parto en agua.
Del manantial surge
el reflejo de la paz.
El animal ya no fue violento
su paso se transformó en danza.
La Naturaleza dejó de ser inhóspita
se convirtió en lienzo.
La Belleza está en mis manos.
La serpiente ha llegado al corazón.
No hay mejor amante que el viento,
mejor amigo que la tierra
mejor maestro que el agua
mejor padre que el cielo.
Son las nubes el reloj del tiempo
son los otros meros espectadores
títeres quizá de un teatro pícaro,
juegos de sombras en el descubrimiento.
Sólo en la calma,
—en la contemplación de la Belleza—
la bestia se transforma en tótem,
en guía, en referencia.
Agua que limpias
el surco
el vacío
de esta flauta,
trasvase sin finalidad
más que mover el agua
del pozo
del río
del lago
del manantial.
La Belleza
del tiempo que no existe
de la utilidad que no sirve
del sirviente sin amo
del amor sin dueño
del corazón sin forma.
Nota musical suspendida
que vibra en serenidad
sin ansiedad de descubrir el misterio.
Únicamente obedeces a la vida,
¡agua!.
Y cuando yo existo
descubro la Belleza...
El silencio vacío del sinsentido de la Belleza.
29 Abril 2013
POEMAS DE ADIOSA II
Adiosa extiende la mano, sus dedos entrelazados por un hilo transparente.
Adiosa abre
la puerta del encanto.
La ilusión se cierne como sombra de nube.
La fuerza arranca los postigos que detienen la felicidad.
Adiosa bosteza.
Los cántaros golpean hacia dentro. La música surge de la matriz.
Adiosa inunda
con sus lágrimas el presente. Desteje el pasado. Dibuja con sus recuerdos historias por contar.
Adiosa se despide
sin marcharse. Está en el irse pero se queda sin estar.
Adiosa habla
desinteresadamente. No es la dueña de sus palabras. Sólo los hilos saben qué tejen.
Las arañas inventan las letras mientras tejen las telas con las que la vida se sostiene, transparentes para que no se noten, invisiblemente anónimas. Adiosa lleva tatuada una araña en la sien izquerda.
POEMAS DE ADIOSA I
Adiosa, ilusiona que alienta y conturba mientras encanta
—Ilusiona—
la vida
la noche
el día
y la risa
—Alienta—
el misterio
el asombro
el otro
y Dios
—Conturba—
la Fuerza
el mar
el viento
y la aurora
—Alivia—
el agua
el sueño
el abrazo
y el hogar
—Encanta—
la sorpresa
la palabra
el enamoramiento
y la alegría
Adiosa está en uno de esos días
que nada se entiende pero todo se siente.
POEMAS DEL BOSQUE
II. PROTESTA
Vibro anhelante
porque ya sé la respuesta
Las imágenes se funden
labrando fantasías
mientras duermo/
unos los llaman sueños
pero en lo profundo del silencio
y de la noche en el bosque,
mientras los álamos y robles
custodian mi descanso,
imágenes certeras
aparecen
sin sentido lógico,
y aguardan
amablemente
a que el regreso
se transforme
en una canción de protesta
Una adolescencia
que brilla por la ausencia
de la violencia
Protesta
que despierta
que anima a retomarse
a confrontarse
a atreverse
Y en el Principio
hubo una protesta
—¡No veo!—
Y la luz se hizo
Desde entonces hasta hoy
llamamos para que nos abran
— y nos abren
con la generosidad
propia
de la providencia
I. DETRÁS
Detrás hay una silueta de algo
que se percibe
pero no se ve
La materia de la transparencia
permea las formas encubiertas,
se abren páramos
en el horizonte
Y detrás de todo aquello
como tras un cristal
hay —existe—
una silueta de algo
que se percibe
pero que no se alcanza
a ver.
Hoy al menos no.
27 dic 2012
ATRE • VERSE
Uno se ve a través de su destino
de sus hijos
de los filtros
Uno se ve empañado
en la distancia y en la cordura
Uno se ve ajusticiado
por el pasado
por el recuerdo y la memoria
Verse / verso
con versos veo lo que no me reconozco
Sin embargo tanto
que me inundo
y si trago
me ahogo
Suben espasmos
desde la médula
se acercan risas
con lamentos del hondo
del cante jondo
y así las auroras y los trinos
todas eran falsas memorias
esas del filtro
que engañó el drama
Me sumo en saberme
diana de todo
me muerde el perro rabioso
del militar que ordena y manda
Símbolos del infinito
que cuando se acercan
desconocen la mirada
Verse es un verso
y atreverme no es osadía
es sentirme atravesada
—atra • versada—
la música de las palabras
me clava como en una cruz
—arte • verse—
y lejos, lejos... la distancia
un juego de ajedrez
sin comienzo
17 dic 2012
EL VIAJE DEL ALMA I
Me encuentro abonada
en la gracia de mi silencio;
pero es la expresión
compartirme
lo que permite
que el silencio se expanda
como una burbuja.
Pompas de jabón
pequeñas, grandes
surgen de la nada
llenas de sentido
se expanden
y comienzan a volar…
luego explotan
y al hacerlo
se desvanecen
filtrándose en el aire
volviéndose nada
De otra manera/
El silencio comienza a llenarse
de sensaciones
la plenitud del instante
la complacencia de las coincidencias
entonces me lleno de historias
que se cocinan como en el sexo;
Y es el orgasmo de liberar
aquello que me hace
vaciarme
para que vuelva a inundarme
El silencio
Sólo entonces
Abro los ojos
Y veo.
11 nov 2012
QUIERO Y NECESITO
Quiero escribir sin palabras
para que alguien al fin me comprenda
Necesito decir lo que se ha dicho
y que a mi través suene a experiencia
Quiero explicarte y no puedo
que el amanecer es solo tu invento
Quiero sentir lo que siento
y no aburrirme
Quiero no tener que explicarte nada
y que me mires
y que me entiendas
Quiero usar las palabras
sólo para darles la vuelta
Necesito romper los conceptos
y salir volando a buscar nuevos planetas
El mundo se me queda pequeño
este mundo de falsos profetas
y todos los que saben y han sabido
y todos los que nos lo han contado
sólo llegaron a verse mezquinos
cuando la muerte llegó a su lado
Tanto quiero, tanto
que no hay palabras inventadas
Tanto veo, tanto
que la soledad me aplasta
Cómo contarles tanto
no hay papel en que se escriba
y al fin todo es un juego absurdo
que basta un orgasmo
para saberlo
Tanto lío, tanta guerra
tanto feo y mal oliente
tanta pobreza de arriba y de abajo
tanta sequedad en el alma
tanta, tanta miseria
Si yo pudiera convencerte
que con sólo mirar las estrellas
o una flor o un árbol
que no hay más
que esa es toda la grandeza,
tus miserias se caerían como las hojas
y la tristeza abandonaría su lecho
cómodo
Entonces quizás me entendieras
y las palabras
sólo servirían para pedir
una cerveza,
la tomaríamos riendo
fría
y nos consolaríamos
sabiendo que el otro existe
para confirmar mi existencia
Es absurdo lo complicado
que hemos hecho todo
buscando una estúpida grandeza
10 octubre 2012
SOY LA JÍCARA
Soy una
jicarita
que se
viste de color y trazo,
cambiante.
Soy la
que canta
para
abrir las puertas
del
tiempo y la memoria.
Soy una
historia
que
sucede siempre.
Soy el
ojo que ve
y el
oído que observa.
Soy la
nariz
que
huele el rastro del camino.
Soy una
canción,
una
tradición
y un
altar.
Soy el
cuenco
que
recibe para dar.
Soy el
agua
que
bautiza el instante
del
eterno comienzo.
Soy la
de siempre.
la que
estoy,
la que
viaja.
Soy la
sombra de la nube
y el
aullido del viento.
Soy la
mujer remolino
que
mueve todo
desde
las entrañas.
Soy la que busca
y encuentra,
la que
trae las cosas
que se
perdieron
en el
camino.
Soy el
águila
que
vuela lejos
y ve en
la distancia
del
presente
sin
tiempo.
Soy la
osa que escarba
hasta
las raíces del origen.
Soy la
bruja
la meiga
y la
abuela
esa que
sabe
lo que
no se sabe,
pero
siempre encuentra
la misma
respuesta.
Soy la
mensajera,
girando
y girando;
soy la
mujer remolino
girando
en la danza
de los
copos de nieve.
SENSACIÓN
Sensación que me aplastas
contra la ventana de mis propios límites.
Sensación de aeroplano
que dejas unos segundos
más arriba a mi estómago
mientras caigo y caigo.
Sensación de rabia
que me estiras
como globo
hasta explotar
haciendo un desastre.
Sensación de fuego y piel
que se arropa
en lo que nunca fue
en lo que nunca estuvo.
Sensación que hieres
e incomodas.
Sensación que me ilustras
para cantar la voz de mis quejidos.
Sensación que me atrapas
hasta asfixiarme
para atreverme,
por fin,
a gritar mi auténtico nombre
y mi único apellido.
Agosto 2012
RILKE
¿Cómo
sujetar mi alma
para que
no roce la tuya?
No
quiero despertar
tu nido
de sorpresas.
Sin roce
te contemplo
mientras
huyo
a las
fauces del misterio,
para
mantenerme escondida
de tu
deseo.
¡Ay de
mí si me abandono!
si se ve
libre de abarcar la tuya;
entonces
sé que huiremos
con el
viento
y ni
rastro quedará
de
aquellos que fuimos,
de esos
que fraguaban
una vida
con sello.
No
podremos evitarlo
y
saldremos huyendo
mientras
cientos de lamentos
se
alzarán
buscándonos
como sabuesos.
Pero
dime,
pues ya
casi no puedo
¿Cómo
sujetar mi alma,
y así no
salir huyendo?
Marzo 2012
LO QUE DURA UN DULCE
Cruje el
ácido de tu silencio
dulces
ventanas
encerradas
Migas y
copos
de
frutos
que con
su aceite
empañan
mis gustos
Como la
niebla
que se
levanta
y no te
deja ver lo evidente
sino lo
oculto
La
dulzura del silencio
masticado
en palabras.
DÓNDE ENCONTRARME
Estoy en
el espacio
entre la oreja y el arete,
entre la oreja y el arete,
en la
pequeña esquina
del
lagrimal
que
nunca se cierra,
en el
hueco diminuto
de tu
caries,
entre la
lengua y el paladar.
2012
SALEN DE MÍ MARIPOSAS PROFUNDAS DISFRAZADAS DE NOCHE
Salen de
mí mariposas
profundas
disfrazadas de noche.
disfrazadas de noche.
Oscuras
murallas
protegidas
de falsos deseos.
Alientos
mordaces
de
palabras estreñidas.
Calma de
suspiros rosas
que se
elevan despiadados.
El azul
profundo
de los
colores imposibles.
Agosto 2012
Agosto 2012
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